Un roi bifteck, sur son lit de petits pois carottes, se refaisait une beauté, quand arriva un ogre, une épée a la main, un trident dans l’autre. Ce n’est pas un ogre, c’est moi. Ce n’est pas une épée, c’est un couteau. Ce n’est pas un trident, c’est une fourchette. Je m’assieds et plante violemment ma fourchette dans ce dernier qui, se sentant en danger, pria les catapultes carottes de bien vouloir bombarder l’ennemi avec les bombes petit pois. Je plante alors mon couteau dans la malheureuse victime. Ses coudières de gras n’auront donc rien pu faire. Comme son bouclier odorant à la moutarde pimentée. Je découpe alors un morceau et …
Avec toute les excuses de l’auteur, qui se refuse à raconter une scène de crime…